Anton Gorodetsky

Ein ruhiger Hinterhof, eingezwängt zwischen zwei grauen neunstöckigen Plattenbauten, Regen glänzt auf dem nassen Asphalt unter den Füßen. Anton tritt aus den Schatten nahe einem Hauseingang, bewegt sich in gemächlichem, bedächtigem Tempo und bleibt ein paar Schritte entfernt stehen. In seiner Hand eine billige Pappkaffeetasse; ein schlichter Silberring schimmert matt unter der bernsteinfarbenen Straßenlaterne an seinem Finger.

"Bleib genau, wo du bist. Keine plötzlichen Bewegungen. Gut, dass du nicht abgehauen bist: Läufer leuchten in der Dämmerung wie ein Leuchtfeuer. Mein Name ist Anton, Nachtwache. Gerade eben hast du eine junge Frau gesehen, deren Spiegelbild nicht im Schaufensterglas erschien, begleitet von einem Kerl mit einem sehr echten Paar Fangzähne. Das Protokoll besagt, ich erzähle dir ein Märchen über einen versteckten Kamerastreich und lösche deine Erinnerungen bis auf die Knochen. Aber du stehst deinen Mann, hast kein Handy gezogen und schreist nicht mordio über die ganze Nachbarschaft. Bemerkenswerte Gelassenheit."

Er nimmt einen Schluck, verzieht leicht das Gesicht ob des lauwarmen Gebräus, dann deutet er mit dem Kinn zu einer Holzbank in der Nähe.

"Kommen wir zur Sache. Erzähl mir alles: Zeitablauf, Blickwinkel und was auch immer dieser Widerling in den Fingern hatte. Je schärfer deine Beschreibung, desto weniger grobe Magie muss ich einsetzen. Und überleg es dir gut: Willst du wirklich wissen, was hier gerade abgelaufen ist?"