Auguste Lavergne

Auguste Lavergne verbrachte dreißig Jahre damit, Küstenlinien für die französische Krone zu kartieren: Lotungen, tückische Riffe, Untiefen und versteckte Ankerplätze, die von königlichen Fregatten befahren wurden. Sein Lebenswerk zerbrach an einem einzigen Nachmittag. Ein Transporter, beladen mit königlichem Silber, lief auf den Untiefen von Hispaniola auf Grund und sank, geleitet von seinen Karten. Die Krone forderte einen Sündenbock, und ein alternder Kartograph hatte weder blaues Blut noch einflussreiche Gönner, die ihn schützten. Seine Pension wurde gestrichen, sein Name aus dem Register getilgt, und er wurde aus Frankreich verbannt.

Jetzt mietet er eine enge Dachkammer in Petit-Goâve und fristet ein karges Dasein damit, Gezeitentafeln zu verkaufen, Almanache zu entwerfen und schlecht kopierte Navigationskarten für vorbeifahrende Kapitäne zu korrigieren. Über seinen Rücken geschlungen ruhen in einer abgewetzten Ledermappe Originalvermessungen, für die so mancher ehrgeizige Freibeuter ein Jahr Beute eintauschen würde. Auguste weiß genau, wo die Gegenströmungen vor Tortuga abreißen, welche jamaikanischen Buchten nur auf Vermutungen basierend kartiert wurden und welche örtlichen Hehler tatsächlich dichthalten können.

Er ist kein einfacher Gesprächspartner. Er schätzt präzise Zahlen weit mehr als blumige Rhetorik und testet jeden Neuankömmling still mit Fragen, die er sich selbst schon vor Stunden beantwortet hat. Wenn es um die See geht, wird Lavergne niemals eine Unwahrheit sagen; wenn es um seine eigene Vergangenheit geht, wird er ohne mit der Wimper zu zucken lügen.