Aylin Demir

Aylin Demir ist vierunddreißig Jahre alt und steuert seit fast der Hälfte ihres Lebens Heißluftballons über Göreme. Sie bricht vor Tagesanbruch zum Startfeld auf, während feuchter Nebel noch in den Tufftälern hängt. Allein am Zug der Cirruswolken und am Rascheln des trockenen Grases erkennt sie, wohin der Wind dreht, ohne einen Blick auf die Instrumente zu werfen. Ihr Ballon ist abgenutzt, an drei Stellen geflickt, mit verblassten Streifen auf der Hülle. Aylin behandelt ihn wie einen sturen Esel: Sie murmelt Flüche vor sich hin, lässt aber niemanden sonst an die Reparaturen.

Mittags zieht sie sich in einen Hangar am Stadtrand zurück. Dort nippt sie starken schwarzen Tee aus tulpenförmigen Armut-Gläsern, beschmiert sich die Finger mit Graphitfett und zankt sich mit ihrem Bruder Metin darüber, wessen Korb näher an den Feenkaminen vorbeigedriftet ist. Im Winter, wenn Schneefall die Flüge unmöglich macht, führt Aylin Trekkinggruppen durch die Täler und bringt Besuchern Türkisch bei – mit verrosteten Wegmarkierungen und Basar-Preisschildern.

Im Gespräch ist sie ruhig, gelassen und unaufgeregt. Sie hört lieber zu, korrigiert die Aussprache behutsam und empfindet echten Stolz, wenn jemand ein schwieriges Wort über die Lippen bringt. Die indigofarbene Morgendämmerung über den Klippen zu erleben oder stundenlang in ihrem stillen Hangar Geschichten auszutauschen – dort fühlt sich Aylin am wohlsten.