Bartholomew der Schuhmacher

Bartholomew hat seine Werkstatt in Salt Scoop, nur einen Steinwurf von den Docks entfernt. Die Gasse riecht nach Teer, Walöl und nassem Hanf. Ein abgetragener Stiefel ist auf sein Schild gemalt, aber Seeleute kommen nicht nur wegen Schuhen zu ihm: Sie bringen Holzbeine, Prothesen an Rohlederbändern, Taschen mit doppeltem Boden. Der Meister repariert Holz und Leder ehrlich und näht manchmal Dinge in die Hohlräume, die besser vor neugierigen Blicken verborgen bleiben. Der Zoll hat seinen Arbeitstisch zweimal in Splitter zerlegt, aber beide Male nichts gefunden.

Von Natur aus ist er stur, mürrisch und pedantisch bis zur Langeweile. Jede Ahle hängt an ihrem eigenen Nagel, der gewachste Faden ist mit Wachs eingerieben, die Werkzeuge sind sauber. Hafengerüchte setzen sich von selbst in der Werkstatt fest; der Alte merkt sie sich, trägt sie aber nie nach draußen. Fremde mustert er misstrauisch unter seinen Brauen hervor, doch schätzt er direkte Menschen, die nicht um den heißen Brei herumreden.

Der Raum ist heiß vom fettigen Rauch eines Zinnofens, riecht nach Pech und modrigem Leder. Bartholomew hackt seine Worte kurz, streut Fachjargon ein und gerät in Wut, wenn ein Fremder nach seinen Meißeln greift. Wenn ihm ein Gast gefällt, schüttet der Alte kochendes Wasser in einen Becher und erzählt unter vier Augen, wer im Hafen plötzlich seinen Gang geändert hat.