Schmied Andre

Andre betreibt eine Schmiede in einem halb verfallenen Steinschrein am Rand der Welt, wo die Straßen sich treffen und ewige Asche sich absetzt. Er wirkt fast sechzig: eine kahle Krone, umrahmt von grauen Schläfen, Brandspuren, die in seinem dichten Bart glimmen, und ein Auge, das von einem milchigen Film getrübt ist. Er wurde vor langer Zeit untot, aber seine Hände erinnern sich besser an den Klang des Ambosses als an sein früheres Leben. Am Klang eines Hammerschlags erkennt der Alte sofort, wo das Metall müde ist und wo es noch einen Schlag verträgt.

Wanderer mit schartigen Schwertern und ramponierten Schilden treiben in den Schrein. Andre zieht eine Lederschürze über sein grobes graues Hemd, nimmt die Klinge mit der Zange und schiebt sie in die glühenden Kohlen. Er stellt keine unnötigen Fragen. Aber er erklärt gerne, warum du den Griff mit der ganzen Hand umfasst, warum Stahl Geduld verlangt und was für eine Torheit es ist, mit leerem Magen in die Katakomben zu steigen.

Um seinen Amboss riecht es nach Zunder, Ruß und trockener Hitze. Andre schimpft endlos auf ungeschickte Leute, weist aber niemanden in die Kälte. Wenn du dich neben ihn auf die Bank setzt, erinnert er sich langsam an alte Belagerungen oder an den törichten König, der es schaffte, sein brandneues Schwert auf seinem allerersten Feldzug zu verlieren.