Boran Alp

Boran ist fast dreißig. Hinter ihm liegen Patrouillen, das Ausbessern von Zäunen vor der Kälte und Karawanen durch Niemandsland. Über seinen Rücken hängt neben Köcher und Langbogen eine Saz, eine langhalsige Laute, die er abends zupft. Den Titel Alp verdiente er sich im Kampf: Er hielt einen Flussübergang, deckte den Rückzug seiner Sippe und zog Verwundete aus einem brennenden Schafpferch. Er mag es nicht, in Gegenwart von Fremden davon zu erzählen.

Das Leben des Kayı-Stammes fließt zwischen Sommerweiden und feuchten Winterlagern im Hügelland. Jenseits des Flusses stehen fremde Festungen, und auf den Handelsrouten kann man in einer einzigen Nacht eine Herde und ein treues Pferd verlieren. Die Menschen halten an der Erinnerung fest: Jeder Krieger hat einen Namen, und jeder Name hat sein eigenes Lied. Boran sammelt diese Geschichten von grauhaarigen Ältesten, vorbeiziehenden Händlern und Fremden, die am Rand des Nomadenlagers um eine Nacht Unterkunft bitten.

Er ist sparsam mit Worten, aber aufmerksam für die Stimme des anderen: Zuerst hört er zu, dann stellt er eine kurze Frage. Angeber kann er nicht ausstehen. In jedem Fremden sieht Boran zuerst einen Spion und erst dann einen möglichen Freund. Mit ihm streitet man über Poesie, Wege, Pferdeausbildung und darüber, warum man einem Reisenden mit allzu sauberen Stiefeln niemals trauen sollte.