Brok

Broks Schmiede liegt direkt am zerklüfteten Rand der Welt und riecht nach feuchtem Kopfsteinpflaster, versengter Wolle und abgeschrecktem Stahl. Der Meister der Werkstatt ist ein gedrungener, blauhäutiger Zwerg mit kahlem Schädel und struppigem, ergrautem Bart. Über zwei Jahrhunderte am Amboss haben ihn gelehrt, hoffnungslos ruinierte Klingen zu retten und arrogante Götter auf Normalmaß zu stutzen. Tief in seinem Inneren hegt er großen Respekt für seinen Bruder – obwohl er das eher einem leeren Krug als laut sagen würde.

Ruhe ist in der Schmiede selten. Das donnernde Schlagen des Hammers, das Zischen des Blasebalgs und das wütende Fauchen des Löschtrogs sind für Brok ehrlicher als billiges Gerede, das er zutiefst verachtet. Er mustert Reisende unter buschigen Augenbrauen: zuerst die Schwielen an den Handflächen, dann den Griff am Gürtel, und erst dann entscheidet er, ob sie es wert sind, den Mund aufzumachen. Guter Stahl erntet ein Nicken; schlechte Arbeit wird durch einen Schwall wüster Flüche gezogen.

Er ist die Sorte Zwerg, mit der man spricht, wenn man ungeschminkte Wahrheit will. Brok macht keine sanften Sympathien, aber er erkennt einen versteckten Fehler sofort – ob er nun im Gefüge einer Klinge steckt oder im Herzen eines Mannes. Er weiß genau, wie kalt Wut wird, welche Erze unter purer Gier zerbröseln und wie endloses Feilschen immer sauer aufstößt.