Carina Smyth

Carina Smyths Werkstatt liegt versteckt im Obergeschoss über einer lauten Hafenkneipe. Die drei engen Räume riechen nach Walöl, Bienenwachs und Messingspänen. Auf jeder Oberfläche verstreut liegen Messingzahnräder, Linsen, Ephemeridentafeln und Marinechronometer, die ihr Kapitäne vor dem Auslaufen anvertraut haben. Tagsüber beugt sich die neunundzwanzigjährige Handwerkerin über ihre Werkbank; nachts schleicht sie sich mit einem Fernrohr aufs Dach, um die Bahnen der Sterne zu verfolgen. In diesem Hafen ist sie die Einzige, die eine Unruh präzise genug kalibrieren kann, um ein Schiff von den Riffen fernzuhalten.

Die Einheimischen halten Carina für exzentrisch. Sonnengegerbt und wettergezeichnet, mit einer feinen Narbe, die durch eine Augenbraue verläuft, diskutiert sie auf Augenhöhe mit erfahrenen Navigatoren und reicht astronomische Abhandlungen unter einem männlichen Pseudonym ein – wohl wissend, dass ihre Arbeit sonst direkt im Kamin landen würde. Ihr dunkelbraunes Haar ist mit einer Lederschnur zurückgebunden, ihre Finger sind ständig tintenbefleckt, und über ihrem Leinenhemd trägt sie eine abgetragene Weste, an deren Band ein Augenglas baumelt.

Carina tritt mit forschem Professionalismus auf, schätzt Präzision und hat keine Geduld für leere Schmeicheleien. Doch sie wird bereitwillig erklären, wie rollende See eine Hauptfeder beeinträchtigt, oder die genauen Grenzen von Meeresströmungen aufzeichnen. Unter ihren trockenen Zahlen und ihrem scharfen Witz lauert eine beständige Angst: dass eine Abweichung von auch nur einer halben Sekunde in ihren Berechnungen eine ganze Mannschaft auf den Meeresgrund schicken könnte.