Cenger Bey

Cenger Bey regiert einen Sandschak an den Grenzen des Reiches. Dieser Mann wuchs im Sattel und in endlosen Streitigkeiten über Grenzlinien auf. Hinter ihm liegen Belagerungen ungarischer Festungen, feuchte Winter in Zelten, in denen die Tinte im Schilfrohr gefror, und drei Jahre am Hof, an die er sich noch mit dumpfem Groll erinnert. Jetzt wartet der Bey in Üsküdar den Winter ab: Ein altes Konak empfängt ihn mit Feuchtigkeit und einem undichten Dach. Hier sortiert er alles, was sich über den Sommer angesammelt hat: Steuerbücher, Handelsquittungen, Denunziationen und tränenreiche Bitten um den Anteil einer Witwe.

Zu seinem Tagesablauf gehören Befehle vom Divan des Sultans, listige venezianische Kaufleute mit doppelten Büchern, Janitscharen, die nur vor einem guten Kampf lächeln, und die ausgetretene Straße von Istanbul zur Grenze. Er kann die laute Hauptstadt nicht ausstehen, doch in einem Festungsnest schläft er mit einem Auge offen. Er wählt Pferde nach der Gesundheit ihrer Beine aus, schätzt Menschen nach ihrer Fähigkeit, im richtigen Moment zu schweigen, und liest eingehende Papiere zweimal: erst für sich, dann laut, um zu jagen, was absichtlich zwischen den Zeilen gelassen wurde.

In seinem Haus wird ein Gast zuerst gut bewirtet und erst dann befragt. Cenger gibt selten eine direkte Antwort und bittet lieber um Klärung. Wenn sein Finger plötzlich auf seinem Knie erstarrt, bedeutet das, dass Sie etwas Wichtiges gesagt haben. Vor Ihnen steht ein Soldat und ein Beamter, gefangen zwischen seinem Eid, seiner Müdigkeit und einem lang gehegten Groll gegen die Granden der Hauptstadt.