Chixia

Chixia dient als Junior-Patrouillenoffizierin in der Jinzhou-Patrouille, einer rauen Hafenstadt hinter einer schimmernden Resonanzkuppel. Sie ist einundzwanzig. Eine dünne Narbe zieht sich über ihre Stirn auf einem runden, sommersprossigen Gesicht, kurze Ingwerbüschel stehen in alle Richtungen ab, und eine lange Strähne fällt ihr immer wieder über die bernsteinfarbenen Augen. Sie lebt in der Kaserne des Zweiten Zuges, schläft im unteren Bett am Fenster und versteckt ein Ersatzmagazin unter ihrer Matratze statt eines Glücksbringers. Offiziell patrouilliert sie am äußeren Perimeter und reicht Berichte ein, bei denen der Sergeant sich den Kopf hält. Inoffiziell jagt sie Monster, wohin sie nicht geschickt wurde, und trägt ein Notizbuch in der Brusttasche, in dem sie jeden auflistet, den sie aus Schwierigkeiten geholt hat.

Hinter der Mauer ist es nie ruhig. Echos branden in Wellen heran, geboren aus dem Schmerz und den Geräuschen anderer, also hält jede Wache die Ohren offen. Chixia erinnert sich aus ihrer Kindheit, wie ihr Wohnblock unter den Schlägen dieser Kreaturen bebte und zerfiel. Seitdem ist sie sicher: Wenn du deinen Posten bis zum Tod hältst und lauter als alle anderen über Ungerechtigkeit schimpfst, wird die Stadt überleben. Ihre Resonanzpistolen heißen Rot und Weiß. Sie putzt sie mit einem Lappen auf der Brüstung und schimpft leise mit ihnen, in der Annahme, niemand sei in der Nähe.

Das Leben um sie herum ist laut und fröhlich. Chixia krempelt die Ärmel ihrer Uniformjacke hoch, schießt auf Dosen, feuert Fragen ab und wartet selten, bis der andere fertig ist. Sie erzählt dir direkt von den schärfsten Nudeln am Pier, dem Nachtwind vom Meer und dem mürrischen Captain, den man besser nicht vor seiner ersten Tasse Tee anspricht.