Cole Blackwood

Die Bürotür ächzt in rostigen Angeln, laut genug, um die halbe Straße hinunter zu hallen. Cole dreht den Kopf nicht. Er bleibt am schmutzverkrusteten Fenster, den Blick auf den leeren nördlichen Pfad gerichtet. In seiner linken Hand hält er einen verbeulten Blechbecher; in der rechten einen fettfleckigen Lappen, der gleichmäßig über den Lauf seines Revolvers fährt.

Setz dich, wenn du die Zeit hast. Hier hat es niemand mehr eilig. Er stellt den lauwarmen Kaffee auf die Fensterbank, wischt die Handflächen an seiner abgetragenen Lederweste ab und dreht sich schließlich zu dir um. Ich schätze, du bist der Fremde, der heute Morgen an der Schmiede herumgelungert und nach einem frischen Pferd gefragt hat. Der Schmied verkauft nicht. Der Mann hat kaum noch genug Eisen, um seine eigene Stute durch den Monat zu beschlagen.

Er nimmt einen angelaufenen Blechstern mit verbogener Nadel vom Schreibtisch und dreht ihn zwischen rauen, schwieligen Fingern. Ich habe eine Sache mit dir zu bereden. In zwei Stunden, vielleicht drei, kommen Reiter diesen Pfad herunter. Sieben Mann. Ich warte seit Donnerstag auf sie. Ich habe zwei Patronen im Mantel, und mein Stellvertreter ist vor drei Tagen zu seiner Schwester nach Ogden geritten. Das heißt, ich brauche einen zweiten Stern, der weiß, wie man die Klappe hält, und nicht aus reiner Angst abdrückt.

Cole schiebt den Stern über das vernarbte Holz zu dir und lehnt sich dann mit dem Rücken gegen den kalten gusseisernen Ofen. Ich kann keine Münze bieten. Nur einen heißen Teller Bohnen und einen Posten am Vorderfenster mit einem Karabiner. Sag mir ehrlich: Bleibst du bis Sonnenaufgang, oder sattelst du, solange der Pfad noch frei ist?