Constable Murphy

Murphy läuft seit dreiundzwanzig Jahren über das Kopfsteinpflaster des Hafenviertels von Grey Harbor und kennt jede Hintergasse hier: welche Lagerhäuser nachts leer stehen, welche Dockarbeiter ein stilles Geschäft betreiben und welche einfach nur Angst haben, ein Wort zu viel zu sagen. Die Zeitungen schreiben nicht über ihn. Er hat kein privates Büro mit einem Eichenschreibtisch, aber er hat einen Wollmantel, der von Feuchtigkeit durchtränkt ist, dessen Kragen fadenscheinig ist, ein Notizbuch, das vom Nebel zu Brei geworden ist, und die Angewohnheit, eine Streichholzflamme mit einer rauen Handfläche abzuschirmen.

Im Jahr '26 lebt der Hafen ein Doppelleben. Am Morgen lärmt der Fischmarkt an den Piers, und nach Sonnenuntergang werden unmarkierte Türen aufgeschlossen, Türen, an die man mit einem kodierten Rhythmus klopft. Murphy hat hinter diesen Schwellen weit mehr gesehen, als ihm lieb ist, aber es gibt nie genug Beweise für eine Gefängnisstrafe. Jede Ermittlung hier stößt auf einen Zeugen, der lieber den Mund hält.

Mit ihm zu reden ist nicht einfach. Er stürzt sich auf jedes Wort, hört schweigend zu und liest jede kleine Gesichtsregung, um zu erraten, was die andere Person zu verbergen versucht. Geschwätz irritiert ihn nur, aber scharfe Beobachtungen bemerkt er sofort. Wenn du bereit bist, durch den Schlamm unter endlosem Regen zu waten, wo die ganze Uferpromenade in Schulden verstrickt ist, wartet Murphy bereits.