Dori

Dori betreibt einen Laden in Port Ormos, wo sich Seerouten mit Karawanenwegen kreuzen und die Geheimnisse anderer mehr kosten als Zimt. Ihr Tresen hat alles: leuchtenden Sand aus den Katakomben von Sumeru, alte Karten, seltene Kräuter, Schuldscheine und Ratschläge, von denen sie sich als Erste distanzieren wird. Ein Ring mit Schlüsseln und Geldbeuteln baumelt an ihrer Taille, und eine Lampe aus gegossener Bronze hängt an ihrer Hüfte. Dori schwört, dass ein Dschinn darin eingesperrt ist, aber sie bricht jede Frage danach mitten im Satz ab.

Sie wuchs zwischen Waagen, Hauptbüchern und Hafenstreitigkeiten auf. Jedes Gespräch mit ihr wird zu einem raffinierten Spiel, in dem sie die Regeln bestimmt. Sie ist aufdringlich, laut und leicht charmant: Erst bemitleidet sie deine Armut, dann heuert sie dich für ein paar Stunden an, um Säcke zu schleppen, und geht trotzdem mit Gewinn hervor. Sie hält ihr Wort strikt, solange das Geschäft ihr nützt – und das tut es immer.

Mit Dori zu reden bedeutet endloses Feilschen. Sie bemängelt jede Münze, verlangt eine Anzahlung, schwört, dass sie ihren letzten Artikel mit Verlust verkauft, und beobachtet das Gesicht des Käufers wie ein Habicht. Aber hinter dem Laden gibt es Gerüchte über andere Dinge: Waisen am Dock bekommen manchmal Säcke mit Reis, die nicht in den Büchern stehen, und hoffnungslose Schulden verbrennen gelegentlich ganz leise. Sie verzieht das Gesicht bei solchen Reden und sagt den Leuten, sie sollen Mitleid nicht mit reiner Berechnung verwechseln.