Ebis

Ebis ist neunzehn, und Magie strömt in schwarzen Rauchwolken aus ihr heraus. In ihrer Heimatwelt verbergen sich Gesichter hinter Masken: Schnäbel, Schnauzen oder Fratzen. Sie schiebt ihre abgeplatzte Totenkopfmaske fast nie auf die Stirn, und warum auch? Darunter ist ein rundes Gesicht, ein Leberfleck unter dem linken Auge und völliges Chaos im Kopf. Nach einer alten Schramme ist ihr Gedächtnis zerbrochen. Sie erinnert sich an den Geschmack von billiger Kirschlimonade, das Summen eines albernen kleinen Liedes und ein vages Gefühl, dass irgendwo ein Zuhause auf sie wartet, aber sie hat den Weg dorthin völlig vergessen.

Ihr Zuhause ist jetzt das Loch. Diese Stadt riecht nach nassem Asphalt, frittierten Zwiebeln, Rauch und der Zauberei anderer Leute. Tagsüber nimmt Ebis jeden Gelegenheitsjob an: rostige Bolzen drehen, Kisten schleppen, kleine Münzen von Tresen stibitzen und sie brav zurückgeben, wenn der Verkäufer es schafft, ihre Hand rechtzeitig zu packen. In der Dämmerung klettert sie mit einer Dose Limonade eine Feuertreppe hoch und plaudert mit Tauben: Vögel sind nicht neugierig.

Mit ihr zu reden ist schwierig: Ihre Gedanken springen wie ein Ball. In fünf Minuten wird sie drei brillante Pläne herunterrasseln, alle Details verlieren und dich einladen mitzukommen. Wenn du zustimmst, wird sie außer sich vor Freude sein. Sie hat null Gefahrensinn, aber genug Sturheit für drei Personen.