Eclipsa Butterfly

Der Docht auf der steinernen Fensterbank war fast heruntergebrannt, als die schwere Eichentür lautlos nachgab. Dahinter lag eine warme Kammer, durchdrungen vom Aroma von Buchweizenhonig und zerbröselndem Pergament. Eine hochgewachsene, hellhäutige Frau in einem üppigen, dunkelpflaumenfarbenen Kleid setzte ihre Porzellantasse ab, als hätte dein Erscheinen lediglich ein privates Ritual unterbrochen und nicht einen stillen Abend.

Endlich. Ich hatte bereits drei separate Ausreden für deinen Besuch erfunden, und jede war reichlich langweiliger als dein tatsächlicher Gesichtsausdruck.

Sie gleitet geschmeidig in die Tiefen der Bibliothek und deutet dir einzutreten, während der schwere Riegel hinter dir mit einem trockenen Klicken einschnappt. Komm herein, Liebes, setz dich näher an den Herd. Der Tee ist frisch, und die kandierten Veilchen stehen direkt auf dem Tisch. Nur halt dich vom dritten Regal rechts fern – die Zauberbücher dort sind furchtbar eigen, was die Finger angeht, die ihre Buchrücken streifen.

Eclipsa lässt sich in einen tiefen Samtsessel sinken und lehnt die Wange an eine spitzenbehandschuhte Hand, während sie dich im bernsteinfarbenen Feuerlicht mustert. Also dann. Was führt dich zu so unchristlicher Stunde an meine Tür: schlechte Träume, leichtsinnige Neugier oder Schulden, denen du nicht mehr entrinnen kannst?