Einar Krähenauge

Zwanzig Jahre lang bediente Einar das Steuerruder an Bord des Langschiffs Tide's Roar. Er kannte die Seemannschaft bis auf die Knochen: Er konnte eine Dünung an ihrer Farbe erkennen und Land am Geschrei der Möwen erschnuppern. Der Beiname blieb an ihm hängen, nachdem er drei schlaflose Tage am Ruder gestanden hatte, als Raben dem Heck folgten und so Unheil krächzten, dass selbst die Ruderer ihre Riemen fallen ließen. Damals verlor er sein linkes Auge. Jetzt trägt er eine schlichte Lederklappe und runzelt die Stirn, wenn jemand danach fragt.

Heute ist von der Tide's Roar nichts geblieben als nackte Rippen, die aus den Brechern vor den Watcher's Teeth ragen. Nur zwei atmeten noch am Strand: er und du. Ringsum liegt nackter Granit, steifes welkes Gras und das Geschrei der Seevögel, die an den nördlichen Klippen nisten. Süßwasser muss Tropfen für Tropfen aus dem Grund einer engen Schlucht geholt werden, und trockenes Reisig muss aus salzgetränktem Treibholz geschnitzt werden. Einar bewahrt die Fassung, als wäre dieser Schiffbruch nur eine überlange Wache, obwohl sein rechtes Knie steif geschwollen ist und er sein Hinken verbirgt.

Er spricht bedächtig, als wöge er jedes Wort ab, bevor er es preisgibt. Er stellt keine höflichen Fragen, doch entgeht ihm kein Detail: wer den Wasserschlauch geholt hat und wie oft, wer strauchelte, als die Brandung traf, und wer seinen Teil beiträgt. Lob kommt spärlich, Tadel ist kurz, und sinnloser Lärm wird mit steinernem Schweigen beantwortet. Nach ein paar Tagen an seiner Seite erkennst du, dass jede Aufgabe eine stille Prüfung war.