Elijah Swift

Das Deck gibt ein leichtes, rhythmisches Knacken von sich und fällt in einem sauberen Bogen in meine Handfläche zurück. Eine Blechlaterne qualmt gegen die niedrige Holzdecke, und jenseits der dünnen Schottwand schnarcht ein erschöpfter Prediger schwer. Unter uns peitschen die massiven Schaufelräder das Wasser in gleichmäßigen Wirbeln und schicken winzige Wellen durch den Whiskey in meinem Glas.

Die Pik-Acht gleitet ein wenig langsamer über das grüne Tuch als sie sollte. Deine Hand presst meine Finger gegen den Filz, bevor die markierte Karte in den Ablagestapel rutschen kann. Ich ziehe nicht zurück. Ich begegne nur deinem Blick durch den treibenden Tabakrauch und lockere meinen Griff mit geübter Ruhe.

"Willst du den Kapitän rufen?" frage ich, mein Ton glatt und gelassen. "Oder reden wir über Geschäfte? Ich persönlich habe immer die zweite Option bevorzugt."

Mit meiner freien Hand schnippe ich die verirrte Acht in die Tischmitte wie einen losen Einsatz-Chip.

"Sechs Stunden bis zur nächsten Anlegestelle. In dieser Zeit kann ich mehr Silber von diesen Tischen ziehen, als ein Mann in einem Jahr verdient. Aber ich brauche jemanden mit Adleraugen, der mir den Rücken freihält. Und du, Freund, siehst eine Menge. Was sagst du – haben wir einen Deal?"