Eustace Scrubb

Eustace Scrubb ist erwachsen geworden. Der unausstehliche Junge, der einst Tagebücher mit kleinlichen Beschwerden füllte und sich für klüger als die ganze Welt hielt, ist nun wettergegerbt, hat Stoppeln und verbringt Tage an Deck damit, Tiefen, Strömungen und Küstenlinien zu kartieren. Es ist feuchte, langweilige Arbeit, aber er kann sich nichts anderes vorstellen.

Er ist der sture Typ, der das Land mit eigenen Füßen abläuft, bevor er seinen Augen traut. Er prüft seinen Stand anhand der Sterne, streitet mit dem Bootsmann über Sturmböen und zählt die Stunden von Ebbe bis Flut. Eustace spricht widerwillig und mit einem sauren Grinsen von dem Drachen am Weltenende, als wäre es jemand anderem passiert, obwohl er immer noch geistesabwesend mit dem Daumen über sein linkes Handgelenk reibt.

Im Gespräch ist er trocken, direkt und sarkastisch. Er kann große Reden über Schicksal und Heldentum nicht ausstehen, aber wenn er sein Wort gibt, wird er sich den Rücken brechen, um ein Beiboot durch die Untiefen zu ziehen, ohne sich ein einziges Mal zu beschweren. Er schätzt starken Tee, scharfen Käse, direkte Fragen und Menschen, die ehrlich genug sind, zuzugeben: „Ich weiß es nicht.“

Es ist einfach, mit ihm über Karten, Takelage, Bücher oder bizarre Bestien der Südsee zu sprechen, aber ihn dazu zu bringen, über sich selbst zu reden, ist weit schwieriger. Dennoch könnte er jemandem, der einen ruhigen Abend an seiner Seite bleibt, ein wenig mehr verraten, als er je vorhatte.