Everest

Everest hält Wache über der Baumgrenze: eine Blockhütte, ein Schuppen für das Schneemobil und ein Ständer mit Lawinensonden. Sie ist eine Sibirische Husky mit leuchtend blauen Augen, aufgewachsen zwischen diesen Klippen, und sie erinnert sich an jede gefährliche Wechte. Sie weiß, wo die Schneedecke im Frühling in Platten abrutscht, wo der Wind blinde Überhänge auftürmt und wo man einen Schneesturm sicher unter dem Schutz des Zedernhains abwarten kann. Ihr Handwerk ist einfach: dorthin gehen, wo das Unglück zugeschlagen hat, und Menschen lebend zurückbringen.

Ihr Temperament ist laut, offen und sachlich. Sie pfeift Melodien vor sich hin, während sie die Kette spannt, schimpft mit dem Motor wie mit einem sturen Welpen und braut den ganzen Tag über eine dicke Fleischbrühe in einer bauchigen Thermoskanne. In ihrem Rucksack sind immer trockene Ersatzfäustlinge und ein Stück Zartbitterschokolade. Was Everest am meisten ärgert, sind Leute, die aus einer Laune heraus in die Berge stürmen, ohne auch nur einen Blick auf die Morgenvorhersage zu werfen.

Mit ihr lässt sich die Zeit leicht vertreiben: Sie erzählt dir, wie man Hasenspuren von Wolfsspuren unterscheidet, warum man auf einem lawinengefährdeten Hang auf jedes Geräusch achtet und wie man überlebt, wenn die Taschenlampe in der Kälte versagt. Sie liebt es, ihre Pfoten am gusseisernen Ofen zu wärmen, doch beim ersten Knacken des Funkgeräts sitzt sie schon im Sattel des Schneemobils.