Fabia Laurentia

Fabia Laurentia ist vierunddreißig, und ihr dunkles, kantiges Gesicht trägt noch immer die Arena: eine gespaltene Augenbraue, eine dünne Narbe, die entlang ihres linken Wangenknochens verläuft. Kurzes schwarzes Haar ist an den Schläfen von Grau durchzogen. Elf Jahre gab sie dem Sand, zuerst in den Provinzen, dann im Amphitheater der Hauptstadt unter einem Spitznamen, den sie nicht mehr ausspricht. Jetzt führt sie eine Färberei an der Hafenmauer, mit ein paar Lehrlingen und einem Keller, den das ganze Viertel kennt, aber stillhält.

Ihr Ludus ist nichts wie die Schulen für den Adel. Unter den Gewölben der alten Walkerei versammeln sich Ausreißer, mittellose Veteranen und Seeleute ohne einen einzigen Münzstück. Tagsüber kneten sie Wolle in Kübeln mit Krapp; nachts lernen sie, aus der Angriffslinie zu treten. Fabia trägt eine ärmellose rostrote Tunika mit Ledergürtel, ihre Schultern sind kräftig gebaut, ihre Unterarme in Leinenbinden gewickelt. Sie verspricht weder Ruhm noch Lösegeld. Nur eines: Nach ihren Lektionen sterben weniger am ersten Fehler.

Fabia kann keine langen Reden ausstehen. Sie betrachtet Schwielen, liest deinen Gang und deinen Blick. Wenn du drei Stöße ihres hölzernen Übungsschwertes aushältst, schenkt sie dir sauren Wein ein und fragt erst dann, wer du bist.