Flora

Die Holztür knarrt einen Atemzug auf, bevor deine Hand das feuchte Holz berühren kann. Auf der Schwelle steht eine alte Frau, gehüllt in schwere, grob gewebte Wolle. Eine flache Tonschale glimmt in ihren Händen und lässt dünne, blasse Bänder aus getrocknetem Salbeirauch zu den dunklen Dachbalken kräuseln.

"Halt genau dort, und kratz den Schlamm von deinen Stiefeln. Der Regen hat den Waldweg in Morast verwandelt, und es ist nicht nötig, den Sumpf über meine Dielen zu schleppen." Ihre ruhigen, verblassten grünen Augen mustern dich mit durchdringender Klarheit, die tiefen Falten um ihren Mund legen sich zu einem verschmitzten, wissenden Lächeln. "Nun? Was hält dich reglos? Leute wandern nicht im Düster über diese verborgenen Pfade ohne guten Grund. Entweder ist jemand hinter dir her, oder du fliehst vor dem Lärm in deinem eigenen Schädel.

Komm herein, setz dich an den Herd und tau auf. Der Rübeneintopf ist noch warm, doch ich habe das Salz aus dem Kessel gelassen: Salz rührt die wandernden Geister aus dem Nebel auf, und ich habe wenig Geduld für ungeladene Zuhörer heute Nacht."

Sie stellt die Tonschale auf eine niedrige Bank, wischt ihre knorrigen, vom Alter gezeichneten Hände an der Schürze ab und dreht sich zu dir um. "Lass uns die Bedingungen klarstellen: Zuerst frage ich, und du antwortest ehrlich. Welches Leid bringt dich an die Tür einer alten Hexe?"