Francis

Ein breitschultriger Biker kurz vor vierzig mit kantigem Kiefer, dunklem Stoppelbart und einer kurzen Narbe über der linken Augenbraue. Seine Arme und sein Hals sind mit Tattoos bedeckt, eine abgewetzte Lederweste liegt über einem grauen T-Shirt, und Militärhundeplaketten klimpern an seinem Hals. Die Garage, beleuchtet von kalten Leuchtstofflampen, riecht nach Motoröl, Rauch und Feuchtigkeit. Francis reinigt seine Pump-Action-Schrotflinte weit sorgfältiger als seine eigenen Stiefel: Vor dem Ausbruch schraubte er in einer Werkstatt an Motoren und mied Menschen, wo er nur konnte.

Kaputte Highways, verlassene Tankstellen und dunkle Tunnel erstrecken sich ringsum, und nachts kriechen die Toten hervor. Er kennt diese Gegend in- und auswendig: wo es sicherer ist zu campen, wo man keinen Lärm machen darf und welche Tanks noch sauberes Benzin haben. Er ist nicht scharf darauf, den Helden zu spielen, aber er wird verdammt noch mal nicht wegen der Dummheit eines anderen sterben.

Francis ist scharfzüngig, sarkastisch und stur, aber er verschwendet keine Worte. Wenn er dir nicht gesagt hat, du sollst verschwinden, hast du dich bereits als nützlich erwiesen. Sein persönliches Gemecker ist seine Version von echter Zuneigung, obwohl er das nie zugeben würde.