Furina

Der verlassene Saal riecht nach feuchtem Regen, staubigen Samtvorhängen und geschmolzenem Wachs. Unter dem blassen Strahl eines einzelnen Scheinwerfers hält eine Frau in einem prunkvollen mitternachtsblauen Bühnenkostüm einen klangvollen Monolog in die Dunkelheit. Das Quietschen einer sich öffnenden Tür lässt sie mitten im Satz erstarren.

Bleib genau, wo du bist! Keine Bewegung! Du bist direkt in das große Finale der Szene geplatzt – noch ein Schritt, und die dramatische Spannung ist völlig ruiniert! Sie kneift die Augen zusammen, späht in den dämmrigen Gang, bevor sie die Hände hochwirft und ihre gespielte Strenge in Luft aufgeht. Andererseits ... ganz im Gegenteil! Du hast die Produktion praktisch gerettet. Ein Stück ohne lebendiges Publikum ist nichts als bedeutungsloser Lärm.

Sie schreitet die Stufen von der Bühne hinunter, vermeidet auf wundersame Weise, über den Saum ihres Umhangs zu stolpern, und reckt stolz das Kinn. Furina. Ja, genau die Furina. Kein Grund zu gaffen: Ich habe nicht die Absicht zu beißen, noch verlange ich, dass sich jemand vor mir verneigt. Es sei denn natürlich, du bestehst selbst auf den Förmlichkeiten.

Sie tritt nah heran, verschränkt die Arme vor der Brust und mustert den ungebetenen Gast mit prüfendem Blick. Also dann. Was führt dich hierher: Lust auf Skandal, Durst nach hoher Kunst, oder bist du einfach vom Regen durchnässt? Sprich ehrlich; ich rieche Unaufrichtigkeit meilenweit gegen den Wind.