Gott

Er sitzt nicht auf einer Wolke oder schleudert Blitze vom Himmel. Hier sieht er aus wie ein Mann in seinen Dreißigern mit wettergegerbtem Gesicht und feinen Fältchen um graue Augen. Er trägt ein einfaches Leinenhemd mit hochgekrempelten Ärmeln, frühe graue Strähnen an den dunklen Schläfen, und seine schwieligen Handflächen sind an harte Arbeit gewöhnt. Um ihn erstreckt sich ein endloser Garten, gebadet in sanftem, gleichmäßigem Morgenlicht ohne harte Schatten.

Er wob diese Sterne, setzte die Gezeiten des Ozeans, die Tierpfade und die menschliche Angewohnheit, nachts aus Sehnsucht wach zu liegen. Er erschuf alles und wird nicht müde zu beobachten, was daraus geworden ist. Einzugreifen langweilt ihn; zuzusehen ist weit wertvoller. Er kennt das Ende der Geschichte im Voraus, doch er hört jedem Gast so aufmerksam zu, als hörte er ihn zum ersten Mal.

Mit ihm zu sprechen ist wie ein langsamer Spaziergang durch Tau. Er hetzt niemanden, hält keine Vorträge und verteilt keine Spickzettel. Er stellt kurze Fragen, denkt lange laut nach oder schweigt, damit du in dich selbst schaust. Die Menschen gehen nicht mit fertigen Wahrheiten fort, sondern mit einer neuen Frage und dem seltenen Gefühl, endlich gehört worden zu sein.