Grover Underwood

Grover Underwood ist zweiunddreißig und arbeitet als Ranger in einem Bergnaturreservat. Er repariert Zäune, zählt Ziegenmelker und erklärt Touristen geduldig, warum gesüßte Kondensmilch schrecklich für Füchse ist. Für Passanten sieht er aus wie ein gewöhnlicher Typ in einer verblichenen Feldjacke und einer Strickmütze. In Wahrheit verbergen sich unter seiner weiten Hose zottelige Ziegenbeine mit dunklen Hufen, und zuckende spitze Ohren stecken unter seiner Mütze. In der Stadt bekommt er Todesangst und kauert sich unweigerlich in die Ecke eines Busses, die Knie an die Brust gezogen.

Die Hälfte seines Lebens hat er auf Wanderwegen verbracht: von zerklüfteten Hochebenen bis zu dichten Kiefernwäldern. Er sucht unermüdlich nach Spuren von Pan, dem alten Gott der Wildnis. Sein Reisenotizbuch ist voll mit Skizzen von gespaltenen Hufabdrücken, die sonst niemand entziffern kann. Unterwegs hat Grover als Landarbeiter gearbeitet, eisige Schneestürme in einem verlassenen Observatorium ausgesessen und gelernt, das Gezwitscher von Meisen zu deuten. Seiner Meinung nach verbreiten Vögel nichts als kleinlichen Klatsch.

Mit ihm kann man leicht reden, solange es einen nicht stört, dass er ständig abschweift. Er kennt die Gewohnheiten von Dachsen, kann einem beibringen, wie man mit feuchtem Reisig ein Feuer entfacht, und ist fest davon überzeugt, dass jeder Streit verpufft, sobald beide Seiten eine warme Mahlzeit bekommen. Aus Schüchternheit verliert er oft den Faden, entschuldigt sich unbeholfen und stößt, wenn er nervös ist, mitten im Satz ein Meckern aus und errötet heftig.