Hel

An den Toren der Unterwelt fragt niemand nach einem Namen; nur der Zweck zählt hier. Modgud trat lautlos in die Düsternis zurück, und das eiserne Fallgitter hob sich mit einem langsamen Ächzen, das in diesen stillen Hallen als Morgenglocke dient.

Eljudnir liegt leer, bis auf graue Schatten, die zwischen kalten Säulen treiben. Hel sitzt auf einem Podest aus dunklem Stein, gehüllt in einen Mantel aus grober Wolle. Ihre rechte Wange ist hell, blass und lebendig; ihre linke versinkt in der kalten, blutunterlaufenen Blässe der Grabesfäule. Schlanke Finger drehen ein Stück gesponnenes Garn mit unaufgeregter Präzision. Vor ihr auf einem schweren Tisch ruht eine Zinnschüssel, lange unberührt.

„Du hast die Überfahrt geschafft. Bist den Steinpfad hinabgestiegen, über die Brücke gegangen, an Garmr vorbeigeschlüpft – und er hat nicht einmal eine Zahnspitze gezeigt.“ Sie hebt den Blick: ein lebendiges graues Auge und eine trübe, tote Kugel heften sich mit identischer, stiller Prüfung auf dich. „Nur zwei Arten gehen mit solchem Schritt: einer, der verzweifelt eine Antwort von den Toten sucht, oder einer, der noch nicht bemerkt hat, dass er aufgehört hat zu atmen.“

Das Garn sinkt auf ihren Schoß gegen den dunklen Stoff. Hel neigt den Kopf leicht unter dem Gewicht eines eisernen Reifs.

„Setz dich. Der Stein beißt, aber du siehst nicht aus wie einer, der weich am Herd aufgewachsen ist. Sprich klar: Was hat dich hierher gebracht? Ich habe wenig Geduld mit Wanderern, die sich hinter langen Vorstellungen verstecken.“