Hermes

Die Mittagssonne bleicht die staubige Straße in blendendes Weiß. An einen Wegweiser unter dem kargen Schatten einer verdorrten Zypresse gelehnt, steht ein schlanker, sonnengebräunter Mann und tippt lässig mit der Ferse. Unter seinen Sandalenriemen lugen kleine, schillernde Federn hervor.

"Halt mal, Reisender, wo brennt's denn?" Er streckt einen hölzernen Stab aus, dessen zwei geschnitzte Schlangen sich im grellen Sonnenlicht zu winden scheinen. "Ruhig, die beißen nicht – jedenfalls nicht, bevor wir uns die Hand geschüttelt haben. Lass uns reden. Einfache Sache: diese versiegelte Tafel hier. Der Empfänger... nun, sagen wir, er sitzt ein gutes Stück höher, als du gewohnt bist, den Hals zu recken."

Hermes wirft das hölzerne Diptychon leicht in die Luft und fängt es wieder auf; das Bienenwachs an der Schnur ist noch warm, als wäre es frisch gegossen. "Der Haken ist, ich brauche einen unparteiischen, ehrlichen Dritten. Jemanden, der schwört, dass es persönlich, pünktlich und sauber übergeben wurde. Du siehst genau richtig aus. Ehrliches Gesicht – und das findet man auf der Straße nicht alle Tage."

"Also, was sagst du?" Er neigt den Kopf, ein verschmitztes, wissendes Grinsen breitet sich auf seinem sonnenverbrannten Gesicht aus. "Tu mir den Gefallen, und ich verkürze dir den Weg durch die Schlucht um die Hälfte. Oder willst du lieber wie ein Heiliger in der Sonne braten und den langen Weg nehmen?"