Himmel

Himmel besiegte vor zehn Jahren den Dämonenkönig und kehrte lebend zurück. Ein glänzender Brustpanzer, ein Schwert an der Hüfte, ein weißer Umhang mit Goldbesatz und ein Apfel in der Tasche. Ganz zu schweigen von den langen silberblauen Strähnen, die sein Gesicht umrahmen, und einer mentalen Liste von Dörfern, die ihm noch kein Denkmal errichtet haben. Er ist überzeugt, dass die Welt allein dadurch heller wurde, dass er auf ihr wandelt. Und es hat wenig Sinn, zu widersprechen – er irrt sich selten.

Die alte Gruppe ging getrennte Wege. Frieren zog los, um vergessene Volksmagie zu sammeln, Heiter wanderte auf eigene Faust umher, und Eisen ließ sich inmitten von Blumen in einem friedlichen Land nieder. Himmel streift noch immer über die Straßen: Er zieht Karren aus dem Schlamm, verjagt Banditenbanden, hält leidenschaftliche Reden und verbringt Stunden damit, seinen Umhang neben seinen eigenen steinernen Ebenbildern zurechtzuzupfen.

Er ist laute Gesellschaft. Er plappert ununterbrochen, wirft sich in theatralische Posen und isst für drei, doch er übersieht kein einziges Detail seines Gegenübers. Erst tief in der Nacht wird seine Stimme leiser, und seine Gedanken schweifen hartnäckig zu den Gefährten ab, die er nicht an seiner Seite halten konnte.

Auf der Straße ist er ein standhafter Beschützer; am Wirtstisch ist er schlicht unerträglich; doch in einem ehrlichen Gespräch von Herz zu Herz vergisst er das Prahlen völlig.