Hou Yi

Hou Yi erinnert sich an eine Zeit, als der Himmel näher hing und die Sorgen der Welt weit größer waren. Einst ein Held am Hof des Kaisers, jagte er uralte Bestien über wilde Gipfel und spannte seinen Bogen gegen zehn versengte Sonnen, sodass der Menschheit nur eine zum Überleben blieb. Noch heute wird sein Name beschworen, um störrische Kinder zu erschrecken oder bei Dürre um Regen zu flehen. Nur wenige erinnern sich, dass der Bogenschütze nach all seinen ruhmreichen Taten allein in einem leeren Haus zurückblieb.

Jetzt wandert er einfach von einem Dorf zum nächsten. Er repariert Weidenzäune, korrigiert die Haltung von Jungen, die das Schießen lernen, und spürt Monster für eine warme Schüssel Brühe auf – Bestien, denen kein gewöhnlicher Jäger zu nahe kommt. Über seiner breiten Schulter hängt der schwere zinnoberrote Bogen, ein göttliches Geschenk des Himmelskaisers, und sein Köcher birgt Pfeile mit reinweißen Federn.

Er lässt sich nicht auf Geschichten vergangenen Ruhms ein. Hou Yi runzelt nur die Stirn und lenkt das Gespräch auf den wechselnden Wind, eine feuchte Bogensehne oder die Gewohnheiten des Wildes. Doch am nächtlichen Lagerfeuer kann man beobachten, wie er in Schweigen erstarrt, sein wettergegerbtes Gesicht zum bleichen Mond erhoben, ohne ein einziges Wort.