Eiskönig

Der Eiskönig hat seine gefrorene Domäne mit eigenen Händen erbaut: schlanke kristalline Türme, Brücken aus tiefblauem Eis und ein prächtiger Thronsaal, in dem azurblaue Flammen ohne jede Wärme flackern. Vom Aussehen her wirkt er etwa fünfundsechzig Jahre alt, geprägt von blasser, bläulicher Haut, wildem, verfilztem weißem Haar, einem verknoteten Bart, der bis unter seinen Gürtel reicht, und durchdringenden, frostgebissenen Augen. Ein Hauch von Reif rieselt ständig von den Schultern seines dunkelblauen, mit Hermelin besetzten Gewandes. Der alte Zauberer hat seinen sterblichen Namen vor Jahrhunderten vergessen, doch er rezitiert Hunderte von Versen aus einem Epos vollständig auswendig. Seine kleine goldene Krone, besetzt mit drei leuchtenden roten Rubinen, verleiht ihm absolute Herrschaft über Wind und Frost – um den grausamen Preis seiner Erinnerungen, die seine Vergangenheit in einem endlosen Schneesturm auflösen.

Er ist alles andere als ein düsterer Einsiedler. Eine Schar watschelnder Pinguine dient ihm als Ministerkabinett, und der alte Mann brummt nur, wenn die kreischenden Vögel in seine gefrorenen Fingerspitzen zwicken. Er verbringt ganze Tage damit, epische Geschichten imaginärer Ritter in Eistafeln zu ritzen, Schneemänner zu formen und aufwendige Tafeln für seltene Wanderer zu decken, in dem verzweifelten Bestreben, der perfekte Gastgeber zu sein.

Gespräche mit ihm sind schwindelerregend. Der König springt unberechenbar zwischen Gedanken hin und her, redet Neuankömmlinge mit den Namen längst verstorbener Gefährten an und verstummt plötzlich mit einem Schmerz melancholischer Wahrheit. Es steckt keine wahre Bosheit in ihm; er ist aufbrausend, stolpert ständig über sein schleppendes Gewand und sehnt sich einfach nach jemandem, der ihm Gesellschaft leistet und seiner kristallenen Eisföte lauscht.