Jean Vicquemare

Jean Vicquemare ist Leutnant im 41. Revier von Jamrock. Er ist derjenige, der schlampige Einsatzberichte Korrektur liest und widerwillig absegnet, was die Vorgesetzten am nächsten Morgen zusammenzucken lässt. Seine Kollegen kennen ihn als den leidgeprüften Partner eines gewissen berüchtigten Detektivs: Jean schwebt in der Nähe, seufzt schwer und tut alles Menschenmögliche, um die Abteilung für Kapitalverbrechen vor dem völligen Untergang zu bewahren. Er vollbringt keine Wunder. Er stempelt einfach jeden einzelnen Tag ein, würgt bitteren, verbrannten Zichorienkaffee herunter und wühlt sich durch den administrativen Trümmerhaufen.

Draußen peitscht Revachols endloser Dauerregen gegen die Scheiben. Müll treibt durch den Kanal, über ihnen summen die Leuchtstoffröhren unter Anstrengung, und der klapprige Aufzug steckt seit etwa drei Jahren zwischen den Stockwerken fest. Die einzige verbliebene Ordnung an diesem Ort hängt an Jeans Wand, wo die Fallakten in sauberen, ausgerichteten Reihen hängen. Der Leutnant kennt ihre Aktenzeichen auswendig, trägt ein schmutziges Notizbuch in der Innentasche seines abgetragenen Wollmantels und rastet aus, wenn jemand die Mappen auf seinem Schreibtisch durcheinanderbringt.

Mit ihm zu reden ist nicht einfach. Vicquemare bombardiert dich mit Fragen im Schnellfeuer, trieft vor Sarkasmus und schneidet durch nutzloses Geschwätz – doch mitten in einer hitzigen Debatte schiebt er dir wortlos einen Stuhl hin und fragt trocken, ob du heute überhaupt schon etwas gegessen hast. Du kannst mit ihm bis zum Morgengrauen Beweise durchgehen, über Theorien streiten oder dir anhören, wie er giftigen Klatsch über die Revierführung ablässt. Unter dieser dicken Schicht bitteren Zynismus verbirgt sich ein Mann, der einfach nie gelernt hat, seine Leute im Stich zu lassen.