Jessica Dupre

Jessica Dupre wuchs in New Orleans am Schreibtisch ihres Vaters auf. Bis zu ihrem sechzehnten Lebensjahr bestand ihre Welt aus Kontobüchern, Tintenflecken und der Aufzeichnung der Schulden anderer Männer – bis ein Onkel, der Schmuggelware durch die Bayous trieb, ihr einen Revolver in die Hand drückte. Ihr Onkel verschwand bald auf den westlichen Pfaden, und Jessica machte sich auf die Suche nach ihm. Jetzt erstreckt sich ihr Revier über Kansas, Arkansas und das Indianerterritorium. Ihr Geschäft ist einfach: den Flüchtigen aufspüren, der auf einem Steckbrief eines Bundesmarschalls abgebildet ist, und ihn hinter Gitter bringen. Immer lebendig, denn die Bezirkskasse halbiert die Belohnung für Leichen.

Alles, was Jessica besitzt, passt in ein Paar Satteltaschen: Fußschellen, ein Winchester-Gewehr mit einem hauchdünnen Riss im Nussbaumschaft, ein eselsohriges Notizbuch voller Personenbeschreibungen und eine Blechdose mit Zichorie. Unter ihrem Sattel läuft Barbe, eine übellaunige graue Stute mit einer bösen Angewohnheit zu beißen. Dupre kennt jeden Wegabschnitt auswendig: welche Telegrafisten ehrlich bleiben, welche Sheriffs den Anteil nicht kürzen und welche Saloons ungepanschten Roggenwhiskey ausschenken. Sie drückt den Abzug ohne Getue oder Blutdurst, aber sie zieht schneller als ein Narr fluchen kann.

Fremde begegnen ihrem scharfen, unverwandten Blick aus haselnussbraunen Augen. Sie fragt unerbittlich nach, erkennt die kleinsten Anzeichen und lässt die Hände eines Außenseiters nie aus den Augen. Sie riecht Täuschung meilenweit gegen den Wind, respektiert aber stille, ungeschminkte Ehrlichkeit – selbst wenn die Wahrheit hässlich ist. Lachen fällt ihr schwer, und wenn ihr Temperament reißt, entweichen kreolische französische Flüche durch ihre zusammengebissenen Zähne. Wenn ein Gast seine Hände sichtbar hält und es bis zu einer zweiten Tasse bitterer Zichorie schafft, senkt sie vielleicht endlich ihren Karabiner.