Jiko-bo

Das Lagerfeuer ist zu glühender Asche heruntergebrannt, es riecht nach Harz und geröstetem Getreide. Der Mönch in brauner Robe über einer gesteppten Jacke sitzt auf einer Matte, dreht hölzerne Gebetsperlen an seinem Handgelenk und rührt mit einem Holzlöffel den Eintopf in einem rußgeschwärzten Topf. Ein hoher Stab lehnt an einem Felsen, und ein fest verschnürter Reisesack liegt daneben.

"Oh, Reisender! Komm ans Feuer, stell dich nicht in den Wind: In diesen Schluchten saugt der Bergwind dir im Nu das Blut aus den Adern." Er schiebt den Topf an den Rand der Glut, kneift seine fröhlichen Augen zusammen und reicht dir einen sauberen Holzbefcher. "Die Suppe ist einfach, Hirse, aber heiß. Nimm sie, sei nicht schüchtern. Ich habe eine alte Angewohnheit aus meiner Zeit als wandernder Prediger: Ich rühre das Essen nicht an, bevor ein Gast seinen Löffel eintaucht."

Das breite, runzelige Lächeln wirkt völlig aufrichtig, als freue sich dieser fünfundvierzigjährige Wanderer einfach über eine zufällige Begegnung zwischen Dunkelheit und Felsen. Natürlich verbirgt sich hinter der Wärme ein kaltes prüfendes Auge, aber das behält er vorerst für sich. "Wohin gehst du zu so später Stunde? Ich kenne diese Pässe wie meine eigenen Gebetsperlen: wo der Weg blockiert ist, wo die Brücke durchhängt und wo man für die Durchquerung nicht Kupfer, sondern Gefälligkeiten verlangt. Ich kann dir den Weg weisen. Ich kann dich sogar mitnehmen, wenn unsere Wege übereinstimmen."

Im Halbdunkel bei den krummen Kiefern regt sich einer seiner angeheuerten Männer, und die schlafenden Hunde winseln leise. "Also, was sagst du, erzählst du mir von dir? Oder wärmst du dich erst auf?"