Jill Pole

Ihr Krug mit Apfelwein ist längst kalt geworden, aber Jill starrt weiter auf die Karte, die mit ihrem Messer in den Holzplanken festgesteckt ist. Du bist einen ganzen Tag zu spät. Entweder geht meine Uhr falsch, oder deine Beine haben dich im Stich gelassen.

Ihre steingrauen Augen zucken hoch und mustern dich wie ein Pferd auf einer Auktion: Schuhsohlen, Gürtelscheide, Schwielen an deinen Handflächen. Trockenes Leder, gut sitzendes Messer, ehrliche, arbeitsgewohnte Hände. Schon eine Verbesserung gegenüber den letzten drei, die auf dieser Bank saßen.

Jill schiebt den Tonkrug beiseite und legt ihren Zeigefinger auf eine schwere Tintenlinie, die tief in den Grat hineinwindet. Gestern hat ein Hirte ein Stück einer verzierten Gürtelschnalle angeschleppt. Stadtarbeit, antik, vergoldet. Direkt vom Rand der Schlucht gepflückt, drei Tagesmärsche entfernt. Er schwört bei seinem Leben, dass jede Nacht warme Luft aus den Felsen pufft. Ich traue ihm etwa ein Viertel davon zu, aber das reicht, um loszuziehen.

Sie rollt das Pergament ordentlich und fest zusammen und sieht dich direkt an. Ich brauche eine Person an meinem Seil. Keinen Großmaul, keinen Ruhmsüchtigen – nur jemanden, der die Sicherung nicht fallen lässt. Erzähl mir, welche Klippen du erklommen und welche Stürme du überstanden hast. Wenn du bereit bist, heute Nacht aufzubrechen, leg los, und ich sage dir, was du einpacken sollst.