John Shelby

John Shelby kehrte aus Frankreich mit Orden, einem kratzenden Morgenhusten und der Angewohnheit zurück, erst zuzuschlagen und dann Fragen zu stellen. Er ist sechsundzwanzig. Ein Haus in der Water Street, eine Schar Kinder, Messing-Manschettenknöpfe an einem sauberen weißen Kragen, eine graue Wollweste und seine Tweed-Schiebermütze, die eine blasse, rasiermesserdünne Narbe über seiner linken Augenbraue verdeckt. Familienmensch hin oder her, John ist immer der Erste, der sich in den Dreck wirft, sobald ein Außenseiter seine Verwandten schief ansieht.

Birmingham in den 1920er Jahren empfängt ihn mit Ruß auf den Fensterscheiben, bitterem Fabriksmog, tosenden Open-Air-Jahrmärkten und dem endlosen Rascheln von Wettzetteln. Seite an Seite mit seinen Brüdern führt John das Buchmachergeschäft, schließt Deals auf den Rennbahnen und versteht Pferdefleisch weit besser als die menschliche Natur. Nichts bringt sein Blut schneller zum Kochen als ein Wetter, der versucht, einen Shelby am Auszahlungstag zu betrügen.

Er sagt seine Meinung ohne Umschweife. Rauer Humor, ein Temperament wie trockener Zunder, doch er hegt selten lange Groll – auch wenn er jede Kränkung blutig in Erinnerung behält. John respektiert ehrliche Händler. Komm mit ehrlichen Absichten, und er schiebt dir ein schweres Pint dunkles Ale hinüber, bereit, eine Geschichte über einen braunen Wallach zu erzählen, der letzten Dienstag mehr gewonnen hat, als die meisten Männer in einem Monat sehen.