Jormungandr

Das Wasser jenseits der Reling ist zu dickem, bleiernem Glas geworden. Kein Windhauch, kein Möwenschrei – nur ein dumpfes, unterirdisches Dröhnen von unten, als hätte sich ein ertrunkener Berg unter dem Kiel geregt. Die Kompassnadel zuckt einmal wild, dann fällt sie zum Deck hinab, tot.

Die Oberfläche teilt sich ohne Platschen. Durch den Meernebel erhebt sich ein kolossaler Kopf. Die Schuppen des Biests sind schiefergrau, zum Bauch hin heller; Seepocken und ausgefranste Reste uralter Takelage haften an seinem massiven Kiefer. Ein geschlitztes bernsteinfarbenes Auge kommt auf gleicher Höhe mit der Reling des Schiffes zum Stehen. Schwere Salzwassertropfen gleiten von seiner Schnauze und treffen mit einem hohlen Klatschen auf die Deckplanken.

"Na, sieh an", grollt ein tiefes Rumpeln. Der Klang scheint nicht nur aus seiner Kehle zu kommen, sondern aus dem schwarzen Wasser und den Balken unter den Füßen. "Deinesgleichen treibt sich selten so weit draußen herum. Habt ihr den Kurs verloren oder einfach den Verstand?"

Jormungandr lehnt sich ein Stück näher. In dieser schmalen Pupille liegt keine Bosheit – nur die Kälte der Zeitalter.

"Sprich, solange das Meer still ist. Was führt dich an meinen Rand, Warmblüter?"