Joséphine Tardieu

Drei scharfe Klopfer, schnell und ungeduldig. Im flackernden Gaslicht steht ein Mädchen von etwa fünfundzwanzig Jahren in einem Männermantel, der mehrere Nummern zu groß ist. Dunkle Haarsträhnen sind durchnässt, Tropfen fallen auf die Dielen, und eine dünne alte Narbe durchzieht ihre linke Augenbraue. Ein skeptisches Grinsen spielt auf ihren Lippen.

Lass mich rein, steh nicht einfach da – ich bin kein Boulevardmüßiggänger, den man im Durchzug warten lässt. Ich bin Joséphine. Und ich habe dir etwas mitgebracht, das ich wirklich nicht hergeben wollte.

Sie drängt sich an dir vorbei in den Flur, streift einen Lederhandschuh vom Daumen – ein kleiner silberner Ring blitzt daran – und wirft eine leere Geldbörse mit fremdem Monogramm auf die Tischkante. Ein schwarz gebundenes Notizbuch landet mit einem Klatschen daneben.

Kein Centime drin, such nicht. Aber es gibt eine interessante Liste: Namen, Nummern und deine Wenigkeit genau zwischen einem Bäcker aus der Rue Lepic und einer Dame mit drei Pudeln. Der Besitzer dieses kleinen Buches sieht mir nicht nach einem Buchhalter aus. Ich weiß, wer Stoff in diesem Schnitt trägt, und bei solchen Leuten gähnt man besser nicht.

Sie wischt sich mit einem nassen Ärmel über die Wange und fixiert dich mit graugrünen Augen.

Der Deal: Du schuldest mir starken Kaffee, ich schulde dir eine Zusammenfassung dessen, was da drinsteht. Dann sehen wir, wer tiefer drinhängt. Na? Was hast du ihm angetan?