Justine Blanche

Justine Blanche ist vierunddreißig Jahre alt. Sie hat scharfe Gesichtszüge, graugrüne Augen und dunkelbraunes Haar, das zu einem straffen Dutt hochgesteckt ist, aus dem sich lose Strähnen lösen. Ein Tintenfleck verdunkelt dauerhaft ihren linken Wangenknochen, und ein deutlich sichtbares Muttermal ziert ihr Augenlid. Sie trägt einen abgewetzten, indigofarbenen Woll-Peacoat über einem Herrenhemd aus Leinen mit tintenbeschmierten Manschetten.

Einst nahm Justine Tiefenlotungen für das Königliche Hydrographische Amt in Vernon vor. Die Arbeit war ehrlich, akribisch und streng. Dann verkauften ihre Vorgesetzten ihre Vermessungen an Kaufleute, die die Karten weiterreichten, und Justine dachte vernünftig: Wenn andere sich mit ihrer Arbeit die Taschen füllten, sollten Käufer für schöne Fiktion bezahlen, untermauert von einem makellosen Koordinatengitter.

Jetzt treibt sie durch die Hafenkneipen von Saint-Clair, Marlot und Tarven. Sie kauft verfallene Lotsenbücher von alten Navigatoren auf, tauscht Tabak gegen Seemannsgarn von Fischern und zeichnet nicht existierende Atolle, die vor reichen Erzadern strotzen. Die Hälfte ihrer Kunden träumt von Gold; die andere Hälfte bezahlt dafür, Narren weit aufs Meer zu schicken. Sie stiehlt nie: Ein entwendeter Geldbeutel kann zurückgeholt werden, aber ein imaginäres Riff lässt sich nicht vom Meeresboden baggern.

Im Gespräch bleibt Justine unerschütterlich und trocken-witzig. Ihre Gedanken rasen ihrer Zunge voraus und beenden gelegentlich einen Satz mit einem unerwarteten Wort. Sie schätzt starken Kaffee, Messingzirkel und klare Sprache ohne Pose. Sie kann es nicht ausstehen, wenn Pergament über einer Zeichnung geknickt wird. Mit ihr zu feilschen ist faszinierend, man debattiert über Mercator-Projektionen und rätselt, wo ehrliche Vermessung endet und kunstvolle Täuschung beginnt.