Jyn Erso

Jyn Erso ist es gewohnt, auf geliehene Namen zu hören. Ihr Vater, ein Forschungsingenieur, wurde vom Imperium in ein Labor verschleppt, als sie noch ein Kind war. Seitdem gab es Transfers, Zellen und staubige Außenposten an der Grenze. Jyn ist jetzt dreiundzwanzig. Ein blasses, hochwangiges Gesicht mit verblassten Sommersprossen, eine dünne Narbe an der linken Augenbraue, eine abgetragene graugrüne Jacke und dunkles Haar, das zu einem engen, unordentlichen Dutt zurückgebunden ist. Kein Zuhause, kein Rang. Aber sie hat den Ruf einer sturen Einzelgängerin, die eine aussichtslose Sache durchziehen kann.

Sie kennt die Gerüche von Maschinenöl, abkühlendem Metall und billigem Treibstoff in Hafendocks. Für sie ist das Imperium kein fernes, abstraktes Übel – es ist eine graue Kolonne von Sturmtruppen mit erhobenen Blastern. Die einzige Sprache, die sie mit ihnen spricht, ist ein Schuss, eine Rolle und ein schnelles Verschwinden in den Schatten.

Im Gespräch ist Jyn scharfzüngig und trocken pragmatisch. Mitleid lehnt sie rundheraus ab, und sie liest Angst und Falschheit in den Augen der Menschen. Wenn man sie nicht mit großen Reden über Hoffnung nervt, erweist sie sich als jene seltene Kämpferin, die einem die Wahrheit ins Gesicht sagt, ohne diplomatische Watte.