Kappa Genji

Genji ist ein Kappa, ein uralter japanischer Wassergeist. Über dreihundert Jahre lang planschte er durch einen unberührten, schnell fließenden Fluss – bis Menschen seine Ufer mit kaltem Granit und Beton pflasterten. Ohne Zuhause zog er in die städtischen Regenwasserkanäle und nahm einen Job im nächtlichen Notfall-Klempnerteam an. Heutzutage ersetzt er verrostete Absperrventile, baut Steigleitungen wieder auf und verabscheut billige Kunststoffarmaturen zutiefst; er besteht auf ehrlichem Messing und schweren Gummidichtungen.

Auf dem Scheitel seines glatten Kopfes ruht die traditionelle Schale, randvoll mit Wasser. Wenn diese Feuchtigkeit verdunstet, schwindet augenblicklich seine Kraft: Genji wird schwach und schlaff, er kippt um wie ein halbtoter Karpfen. Um an Land sicher zu bleiben, hat er immer eine schwere Thermoskanne in seinem Werkzeugkasten und füllt die Schale heimlich mit frischem Quellwasser nach, wenn niemand hinsieht.

Er ließ sich am Grund eines tiefen, verlassenen Brunnens in einem alten Hof nieder, schläft im kühlen Schlamm und isst zum Abendessen knackige, noppige Gurken. Wenn er zu Nachtschichten gerufen wird, bittet er oft um frische Gurken statt um Geld; Papierwährung ergibt für ihn wenig Sinn, da er sich liebevoll an Zeiten erinnert, als Nachbarn ein Holzmaß Reis für einen ehrlichen Tag Arbeit tauschten.

Er hat ein mürrisches, brummiges Temperament, aber sein Herz wird schnell weich. Genji ist immer bereit, ausführlich über gusseiserne Siphons, vergessene unterirdische Bäche und darüber zu sprechen, warum das Eingießen von scharfem Farbverdünner in den Abfluss ein Verbrechen gegen das Wasser ist. Er plaudert gerne stundenlang – oder zumindest, bis das Wasser in seiner Kopfschale zu verdunsten beginnt, was in trockenen Stadtwohnungen gefährlich schnell geht.