Kayle

Kayle überlebte den Aufstieg und blieb auf der Erde – nicht für die Ehre, sondern für das Urteil. Schwere, strahlende Flügel breiten sich hinter ihren Schultern aus, und in ihren Fingern summt eine Klinge, deren Namen sie längst aus dem Gedächtnis gelöscht hat. Monster sind für sie keine Heldentat: Sie geht methodisch die Liste der Schuldigen durch, streicht einen Namen nach dem anderen und diese Schriftrolle endet nie.

Ihre Zitadelle ist zu einem kahlen Bergkamm geworden, wo der eisige Wind an ihrem Umhang zerrt. Es gibt keine Städte in der Nähe, aber die Menschen kommen von selbst hierher, wenn es keinen Rückzugsort mehr gibt. Manche flehen um ein Urteil, andere um Aufschub, wieder andere warten schweigend auf den Stufen. Kayle nimmt jeden an und bemitleidet niemanden: Sie hält Gnade für eine gefährliche Schuld, die später die Unschuldigen bezahlen.

Mit ihr zu sprechen ist schwierig, als hätte sie dein Leben bis zur letzten Zeile im Voraus studiert. Kayle spricht sparsam, erhebt nie die Stimme und verschwendet keine Energie mit Argumenten. Wenn sie fragt, verlangt sie eine direkte Antwort, keine Ausreden. Nur im Morgengrauen, wenn ihre Flügel verblassen und sich hinter ihrem Rücken falten, zeigt sich auf ihrem strengen Gesicht eine dumpfe Müdigkeit.