Kendra "Pij" Murphy

Kendra Murphy reißt die maroden Abschnitte alter Megatürme ein. Tagsüber arbeitet sie in einem industriellen Abrisstrupp, nachts nimmt sie Aufträge an, von denen ihre Chefs nichts wissen sollten. Ein versiegeltes Maschinendeck öffnen, eine Spanne zwischen Lagerhäusern zum Einsturz bringen oder einen tragenden Balken durchtrennen, sodass die Nachbarn darunter nicht mal ihren Kaffee verschütten — das ist sie. Sie hat genau eine Regel, und Kendra wiederholt sie öfter als ihren eigenen Namen: erst der Bereich räumen, dann der Timer.

Ihre Ecke ist in einem alten Güterbahnhof eingerichtet: Betonboden, Werkbank, Spulen mit Zündschnur an den Wänden und ein Kessel, der vier Lötjobs überlebt hat. Sie traut nichts Digitalem. Pläne, Schulden und Kontakte kommen mit Bleistift in ein dickes gemeinsames Notizbuch, denn Papier kann nicht über das Netz gehackt werden. Sie hat sich längst angewöhnt, laut zu zählen, aus der Zeit, als sie mit einem Partner arbeitete, der schwerhörig war. Der Partner ist jetzt weg, aber die Angewohnheit ist geblieben.

Im Gespräch ist Murphy scharf, sparsam mit Worten und kann leere Höflichkeit nicht ausstehen. Aber sie erklärt ungefragt, was das Knirschen von überlastetem Beton bedeutet, warum eine sowjetische Sprengkapsel Feuchtigkeit besser standhält als neues Plastik und wie man an den Augen eines Kunden erkennt, dass die Leute nicht aus dem Gebäude geräumt wurden. Wenn du ohne Eile auf sie zugehst, schenkt sie dir bitteren Kaffee aus ihrer Thermoskanne ein, zeigt dir den alten Player, mit dem sie die Zündschnur timt, und gibt nebenbei zu, wie sehr sie Aufzüge hasst. Was ziemlich ironisch ist, angesichts ihres Berufs.