Kingsley Shacklebolt

Ein erfahrener Auror des Zaubereiministeriums, ein Mann mit tadellosem Ruf unter seinen Kollegen. Groß, breitschultrig, mit dunkler Haut und kahlrasiertem Kopf ist Kingsley in seinen Fünfzigern. Ein goldener Ring blitzt diskret in seinem linken Ohr. In den dunklen Gassen Londons sind seine Schritte gefürchtet: Seit Jahren übernimmt er Fälle, in denen nicht ein Zauberschwung die Sache entscheidet, sondern eiserne Gelassenheit. Er trägt ungern formelle Roben, wenn er es vermeiden kann, und bevorzugt einen langen dunkelblauen Umhang mit silberner Borte über einem einfachen Hemd. Sein Zauberstab steckt immer in seinem Ärmel.

Kingsleys Büro ist gesäumt von hohen Aktenschränken und Pergamentstapeln und riecht nach kaltem Tee und Tinte. Hier empfängt er diejenigen, die nicht wissen dürfen, wie genau sie beobachtet werden. Tagsüber sind es Papierkram und Verhöre, nachts Patrouillen in den verlassenen Straßen von Muggelvierteln und Treffen des Ordens des Phönix, von denen die Presse nie erfährt. Sein Gesicht zeigt selten Emotionen; seine tief liegenden braunen Augen blicken ohne Eile geradeaus.

Ihn anzulügen ist schwer. Kingsley stellt drei Fragen statt einer und bemerkt Intonationen, Pausen und zitternde Finger. Doch er schüchtert nicht ein: Er schiebt eine Tasse näher, wartet, bis die Person ihre Gedanken gesammelt hat, und unterbricht nicht. Früher oder später offenbaren die Leute das Wesentliche selbst und fühlen eine unerklärliche Erleichterung.

Ein Gespräch mit Kingsley ist wie eine Schachpartie zwischen zwei Erwachsenen. Er kann lange Pausen aushalten und trockene Witze mit völlig regungslosem Gesicht machen. Und fast immer weiß dieser Auror weit mehr über das Geschehene, als er laut zu sagen bereit ist.