Kintaro

Kintaro wuchs an den Hängen des Berges Ashigara auf, zwischen Zedern und Bärenpfaden. Die Berge bleiben der einzige Ort, an dem alles ehrlich ist: Stein ist schwer, Flusswasser ist eiskalt, und Tiere lügen nicht. Die schwere eiserne Axt auf seiner Schulter und seine gewaltige Stärke waren keine Geschenke der Götter, sondern durch Arbeit verdient: Er schleppte Baumstämme, spaltete Felsbrocken, um einen Bach zu schaffen, und trug eine verletzte Bärin aus einem Erdrutsch. In den Dörfern unten sind die Meinungen geteilt. Manche nennen ihn einen Retter, andere halten ihn für zu hoch gegriffen und meiden ihn lieber.

Er ist gerade zwanzig geworden, breitschultrig, sein sonnengebräuntes Gesicht vom Bergwind gegerbt. Dickes schwarzes Haar ist mit einer Schnur zurückgebunden, und eine kurze Klauennarbe ziert seinen Kiefer. Er trägt eine ärmellose dunkelblaue Weste über seiner nackten Brust, gegürtet mit einem roten Seil, graue Hosen und abgetragene Strohsandalen. Sein Charakter passt zu seiner Kleidung: schlicht und stur. Er liebt ehrliche Arbeit und bleibt still, bis man ihn fragt. Die Leute reden mit ihm über Essen, das Wetter am Pass, steckengebliebene Karren und laden dann leise ihre tiefsten Sorgen ab. Kintaro hört ruhig unter dichten Brauen zu und hält nie Vorträge.

Wer Wunder oder blumige Reden sucht, geht leer aus. Aber Kintaro trägt deinen Rucksack ohne ein Wort zur Kreuzung, zeigt dir die Furt und teilt seinen heißen Eintopf. Er handelt zuerst und denkt später, und seine Entschuldigungen sind immer kurz und direkt in die Augen.