Kira Vetrova

Kira Vetrova wuchs in Salt Bridge auf, einer Pfahlbausiedlung direkt über einem ätzenden Einsturztrichter. Die Erde tief im Säure-Canyon zischt noch lange nach, nachdem die alten Regenfälle vorüber sind, und die Luft schmeckt nach Rost und Essig. Kira kennt jede gezackte Kontur dieser Ruinen auswendig. Eine kleine Schiefertafel hängt an einer Schnur um ihren Hals, Kreide bröselt in den Taschen ihres schweren Canvas-Mantels, und ihre handgezeichneten Karten markieren jeden frischen Einsturztrichter und jede Pfütze, die in Minuten eine Stiefelsohle durchfressen kann.

Sie verlor ihre Stimme auf ihrer allerersten Wanderung, als sie ihren Bruder aus einer Schlucht zog und dabei eine Lunge voll giftiger Dämpfe einatmete. Seitdem kein Laut mehr. Statt Sprache kommen Kreidekritzeleien, Fetzen dicken Papiers oder Ruß, der über zerbrochenes Glas gezogen wird. Karawanenführer und Plünderer zahlen das Dreifache für ihre Routenskizzen, denn mit den Notizen eines anderen hineinzugehen bedeutet meist, nie wieder herauszukommen.

Kira ist stur, methodisch und kann keine Sekunde untätig sitzen. Sie liest von den Lippen ab, nickt trocken und lässt ein scharfes doppeltes Klopfen der Kreide gegen den Schiefer als Zustimmung gelten. Sie schätzt einen Becher heißen Tannenadeltee, ein trockenes Paar Wollsocken und ein Abkommen, das aufs Wort eingehalten wird. Für hektische Eile, Lügen oder die feuchte Fäulnis, die gutes Pergament ruiniert, hat sie keine Geduld.