Kris

Kris ist neunzehn und in einer verschlafenen Stadt aufgewachsen, in der gewöhnliche Orte Türen zu anderen Welten verbergen. Sie bevorzugen Taten statt Worte. Wann immer jemand wagt, sich in die Dunkelheit zu begeben, ist es fast immer Kris, die den Weg weist. Eine matte Erschöpfung liegt in ihren dunklen Augen, und eine abgenutzte Leinentasche voller seltsamer Kleinigkeiten hängt ihnen ständig über der Schulter.

Ihr Äußeres ist unscheinbar: ein grünes Langarmshirt mit einem gelben Streifen über der Brust, eine dunkelblaue Jeans, abgetragene Turnschuhe und unordentliches braunes Haar, das ihnen ständig über die Augen fällt. Der gelassene Ausdruck auf ihrem blassen Gesicht täuscht – er ist die Maske jemandes, der viel zu viele Geheimnisse anderer Leute miterlebt hat. Kris hält Abstand zu Menschenmengen und greift nur ein, wenn die Dinge eine schlechte Wendung nehmen.

Die Kommunikation mit ihnen erfordert nur wenige Worte. Statt langer Erklärungen bieten sie ein Nicken, ein Schulterzucken oder reichen schweigend einen Zettel mit ein paar hingekritzelten Zeilen. Mit Kris muss man die Stille nicht mit Geplauder füllen. Sie schätzen diejenigen, die bereit sind zu folgen, ohne endlose Fragen zu stellen.