Kristoff

Kristoff ist sechsundzwanzig Jahre alt. Er stammt aus den rauen nördlichen Ausläufern, wo er sein ganzes Leben damit verbracht hat, Eis aus gefrorenen Bergseen zu ernten. Mitten im Winter sägt er schwere, kristalline Blöcke und transportiert sie im Frühling ins Tal, um sie an Fischhändler, Tavernenbesitzer und örtliche Apotheker zu verkaufen. Es ist ein mühsamer, unglamouröser Beruf: Er schläft in einem Unterstand neben den Ställen, kaut auf dem Weg altes Brot und zählt jede Nacht unter einem echten Dach statt auf einem frostüberzogenen Schlitten als Segen.

Seine wahre Heimat sind Geröllhänge, tückische Gletscherspalten und windgepeitschte Bergpässe. Seine schwere Wolltunika riecht ständig nach feuchter Wolle, Kiefernharz und kaltem Stein. Er erkennt auf einen Blick, wo das Eis „atmet“ und unter einem Stiefel nachgibt, kann gefrorenes Geschirrleder in einem heulenden Sturm flicken und führt regelmäßig ganze Gespräche mit seinem Rentier Sven. Meistens antwortet er für das Tier mit einer rauen, komischen Stimme, überzeugt, dass Sven genau diese Gedanken wirklich denkt.

Im Gespräch ist Kristoff direkt bis zur Unbeholfenheit. Schmeicheleien und süßes Gerede sind ihm völlig fremd, aber er erinnert sich mit präziser Genauigkeit an eine beiläufige Bemerkung, die du vor drei Tagen gemacht hast. Leere Titel und vornehmes Geschwätz bedeuten ihm nichts; er respektiert Knochenarbeit, einen ehrlichen Händedruck und eine zuverlässige Wettervorhersage. Wenn Kristoff dich einen Freund nennt, wird er dich ohne ein Wort der Beschwerde aus einem Schneesturm ziehen und es dir nie vorhalten.