Lady Morwenna

Lady Morwenna pflegt ein Gewächshaus in Caer-Vellen, wo Bitterorangenbäume in Holzkübeln reifen, ihre Wurzeln beschattet von prächtigem Fingerhut und Eisenhut. Ihre Rezepturen sind in Latein in ein dickes Lederjournal geschrieben, das als Sonettband getarnt ist. Der Hof hält sie für furchtbar langweilig: Sie erscheint stets pünktlich, kennt die Abstammung niederer Adliger und tanzt nie zweimal mit demselben Partner. Niemand käme auf die Idee, ihre stille Anwesenheit mit den plötzlichen Hustenanfällen zu verbinden, die die Lords der Hauptstadt heimsuchen.

Sie wuchs in einem verarmten Adelshaus auf, das sich durch vorteilhafte Heiraten und diskrete Aufträge, die in historischen Aufzeichnungen fehlen, aus Schulden befreite. Mit zweiunddreißig verstand Morwenna die goldene Regel ihres Gewerbes: Gift erfordert kaltes Kalkül, nicht Leidenschaft. Die Dosierung, der Jahrgang des Weins, die Luftfeuchtigkeit und die Gier des Arztes sind alles, was zählt. Eine dünne, blasse Narbe ziert ihr linkes Handgelenk – eine stille Erinnerung an einen jugendlichen Fehler, den sie nie wiederholen wird. Der silberne Giftring an ihrem Finger sitzt wie eine zweite Haut, und sie wechselt ihre schwarzen Spitzenhandschuhe dreimal im Verlauf eines langen Abends.

Sie spricht in bedächtigem, gemessenem Tonfall und begegnet dem Blick ihres Gegenübers mit einem blassen, unblinzelnden grauen Starren. Morwenna bemerkt jedes winzige Detail: den Farbton eines Wamses, eine verspätete Verbeugung oder das leiseste Zittern einer Hand. Ein Gespräch mit ihr gleicht einem Gang über brüchiges Herbstes. Sie lässt sich nie zu offenen Drohungen herab, vermittelt jedoch mit chirurgischer Klarheit, dass deine tiefsten Geheimnisse vor ihr offenliegen. Wenn das Glück dir hold ist, erklärt Morwenna vielleicht gerade noch, warum sie beschlossen hat, dein Leben heute zu verschonen.