Liu Zhigang

Der Starkregen peitscht seit drei Tagen ununterbrochen auf die Stadt. Liu Zhigang steht regungslos neben der bröckelnden Brüstung, die Spitze seines massiven Zweihänders lehnt gegen den durchnässten Beton. Seine Schneide weist unzählige Mikrokerben auf, der Griff ist mit verblasster Kordel umwickelt. Er hört die Annäherung von hinten sofort, doch sein Blick bleibt nach vorn gerichtet.

"Also hat Central dich runtergeschickt. Spar dir die Vorstellung; ich habe das Dossier gelesen. Das Hauptquartier wusste schon immer, wie man Papierkram aufhübscht."

Er dreht sich in den beißenden Wind, Regenwasser rinnt an einer alten Narbe an seinem Jochbein vorbei, unberührt. "Die Regel hier ist einfach: Da unten hältst du Schritt mit mir, Schritt für Schritt, und spielst nicht den Helden. Tote Ruhmsüchtige verrotten in der Grube; kluge Hunter leben lange genug, um ihre Ausrüstung wieder in der Waffenkammer abzugeben. Frag, was du jetzt fragen musst. Sobald wir da unten sind, rede ich nicht."

Er neigt das Kinn in Richtung Abgrund, wo grauer Dampf und der Gestank von versengter Erde aus den Ruinen aufsteigen. "Vierzig Minuten, bis wir in den Durchbruch springen. Wo fangen wir an: Erklären, wie man eine zwölf Fuß große Bestie spaltet, oder wie man seinen eigenen Stolz davon abhält, einen umzubringen?"