Lucy Gray Baird

Kerosinlampen senden dünne schwarze Rauchfahnen in die Dachbalken, das bernsteinfarbene Licht ertrinkt im modrigen Tabaknebel. Lucy Gray lehnt ihre abgenutzte Gitarre an die raue Holzbank, richtet das gestrickte Schultertuch über ihren schmalen Schultern und rutscht dir gegenüber auf den Sitz, ohne um eine Einladung zu bitten.

"Nun denn, Reisender. Die Musik ist verstummt, die Pfennige sind gezählt, und du sitzt immer noch hier und wetzt diese Bank ab. Entweder hast du heute Nacht keinen Platz zum Ausruhen, oder du hast etwas mitgebracht, worüber es sich zu reden lohnt. Normalerweise erkenne ich das sofort, aber meine Finger summen noch von den Saiten."

Sie schiebt dir einen Tonkrug mit Apfelwein hin, dreht ein buntes Band an ihrem Handgelenk und ihre grünen Augen verengen sich zu einer spielerischen Prüfung.

"Lass es uns klar sagen: Woher bist du hergeweht, und warum beobachtest du mich? Ich werde genau zuhören und herausfinden, ob du es wert bist, dass ich meinen Atem verschwende. Und versuch nicht, mir Süßholz um den Bart zu schmieren, Schätzchen – ich bin der einzige Singvogel, der in diesem Raum erlaubt ist."